das coisas que escorrem da boca e acumulam o peito

Salve, Poesia!

2012-02-04T09:54:00.004-02:00

Durante quase 10 anos de blogueira, o que mais desejei foi ter um sistema de comentários que me permitisse interagir diretamente com o leitor. Me envolvi em inúmeras aventuras pelos códigos do HTML, corri atrás de todas as novidades do ramo, derrapei em inúmeras dificuldades e até perdi blogs por causa disso.

Hoje, quando de blogueira só tenho a saudade, criaram esta maravilha que permite comentário, réplica e até tréplica. E eu não tenho mais o tempo nem as palavras nem a alegria do compartilhamento. Isso é justo?

*****

Ao reiniciar o meu processo de escuta do outro, caí nas malhas do encantamento. Encantei-me novamente com poetas e poemas, com traços e letras, com fotos e fatos traduzidos por lentes, mentes e corações. E houve também algumas novas e boas surpresas. Muitos dos poetas, antigos e queridos amigos, amadureceram poeticamente. Acho mesmo que foi um amadurecimento de vida – o que é ainda melhor. Sei que estou ainda mais encantada com o que li deles. E ainda mais encantada com o poder transformador do Amor (sim, em maiúscula inicial!), quer seja em novos ou velhos sentimentos.

E foi tanto encantamento e foram tantos reencontros e foi tanta Alegria (outra vez em maiúscula inicial sim!) que a vontade foi criar um mosaico de impressões. Um dia o farei.

Hoje quero compartilhar duas das belezas que encontrei. Há poesia na imagem e nas letras.

Salve, Poesia!

*****

Do blog Batidas fotográficas:

Flor da noite, onde todo orvalho se perde

Manuel Luis

*****

Do blog Velho Sentimento Novo:

do Imenso

Wilson Guanais

seu paraíso

agora

é este oceano

sob a pele

do meu Amor

e você

pinguinho d'água

pendurado

no Mistério

cresce

enquanto

constrói

o espaço onde

e o

tempo quando

cair.

"Escutatório"

2012-01-15T13:58:00.007-02:00

Vinha tendo cada vez mais vontade de voltar a escrever. Uma voz dentro de mim vinha me dizendo que ainda não era hora. Mas eu não atinava com os porquês. E o dia de voltar era sempre adiado e a vontade era sempre acrescida de volumes e a voz era cada vez mais incompreensível.

Anteontem falei com a querida Adélia e virei saudades. E fiquei pendurada como a colher morangos à beira do abismo. Ontem, tropecei com Rubem Alves em outra de suas crônicas. Escutatório. A crônica está neste link, mas antes de você desvendar a sinonímia da palavra-texto, preciso terminar o que vim fazer aqui.

Descobri alguns dos motivos sussurrados e não escutados para ainda não voltar. Ainda não estou preparada para “ouvir” aqueles que vêm aqui me “ouvir”. Ainda não estou preparada para “ouvir” sem tridimensionar meus sentires e meus quereres ao que me é dito no que leio. Condição essencial para ser ouvida é saber ouvir, é saber fazer silêncio dentro de mim – é o que me diz a voz agora límpida. Agora, depois de ter lido Rubem Alves, claro. Mas deve haver outros motivos. Porque sou outras deficiências além dos ouvidos.

E agora que já terminei você também pode ir a A Casa de Rubem Alves e ler Escutatório. E pode deixar que a beleza simples das palavras deste grande educador afie também seus silêncios ou afine seus ouvidos. Eu, por mim, ainda o lerei algumas boas vezes. Acho que fiquei tempo demais escutando a mim mesma.

de dezembros e natais

2011-12-02T08:02:00.010-02:00

tanto fazia
estrelas do amanhã
ou árvores salpicadas de presente
:dezembros
eram sempre painel
de corridas e ausências

um dia
a vida invejou-se dos natais

rompeu
nascedouro de anos
e esperanças

o menino
se fez salvador
de todos os dias

Um beijo de agradecimento a todos que nestes longos dias de ausências estiveram por aqui. Ando beirando renascimentos em partos doloridos, mas a volta é sempre uma possibilidade.
Um feliz 2012. Paz e amor, sempre!

Reconstrução

2011-10-14T08:05:00.003-03:00

Algumas dores são sempre desestruturantes. Perder um ente querido é uma delas. Não apenas pela perda em si, sobretudo pelas outras perdas que vêm com ela. Perda de certezas, perda de planos, perda de parte de nós - por menor que seja.

Nunca estamos preparados para perder. Este é um verbo que não conjugamos – talvez por medo de encará-lo de frente. E por não estarmos preparados, mesmo as perdas anunciadas criam um abismo em nós. As perdas que não se anunciam, estas que nos abalroam, nos fazem literalmente perder o chão. E nos sentimos em queda livre. O mundo parece girar em sentido contrário. As vontades viram pássaros nórdicos - mudas. Viramos sobreviventes dos minutos. Cada um deles nos parece tão imenso que a eternidade se faz presente. Uma eternidade nebulosa. Difícil de ser rompida.

Enquanto isso, a vida nos cobra atitudes. São outras pessoas que dependem da nossa força, é o trabalho que nos olha com cara feia, é a poesia que tumultua nossa alma. Olhamos para tudo isso como se estivéssemos prestes a ser massacrados. Não há força para o primeiro passo. Mas é preciso haver. E fingimos ter o que há muito perdemos.

Este esforço quase sobre-humano não nos ajuda. Parece que só nos debilita – nós que um dia nos sentimos super-homens. E vamos nos arrastando, como se viver fosse carregar o mundo num universo de dores e alguns rancores. Até que os pés cobram o chão. E acordamos. E descobrimos a necessidade de reconstruir nossa história. Sem o ente querido. Sem as fantasias de eternidade que embalamos. Sem a ilusão de paz e amor e amizade que imaginamos. Sem o dó de nós mesmos. Passo a passo vamos de encontro à vida - porque ela, a vida, não acolhe derrotados. Vamos com uma nova força. A força da sobrevivência. Se não por nós, por quem nos ama, por quem amamos.

Assim, elaboramos o nosso luto. E caminhamos. E redescobrimos a vida. E nos reconstruimos amor.

saudade

2011-10-11T11:14:00.004-03:00

palavras bailam em minha cama
permeadas de coágulos de vida
a enfeitar a tua partida
insolúvel na minha saudade

(te reinvento na orla da íris)

talvez amanhã ou depois
eu me entregue ao tato sombrio
do lamento que nasce daninho
neste deserto que em mim deixaste

(não agora às duas da manhã)

agora quero colecionar inventos
no corpo infestado de ausências
até acordar canteiro
pronta para novas sementes

(e florescer

indolores lembranças)

aforístico

2011-07-07T08:27:00.001-03:00

correndo
como fosse vento
a gente tenta
agarrar o tempo

nem o vento
cabe
no tempo da gente

da ausência tua, interrogações

2011-06-25T13:23:00.002-03:00

será que, insano, partiste
largando-me vazia de versos
tornando-me roxa da espera
de um ponto, um laço, um encanto?

onde escondeste a lua
aquela que colhemos de espelhos
dos rios de nossa aquarela?

e das estrelas, o que fizeste
daquelas que plantamos douradas
nos canteiros de nossas quimeras?

será que, louco, partiste?
ou serei eu a louca,
aquela que vaga a buscar-te
onde nunca deveras estiveste?

Ainda temos futuro!

2011-05-25T12:50:00.002-03:00

Andava distraída pelo calçadão quando aconteceu o encontrão. Imediatamente, caiu sobre mim uma raiva inacreditavelmente surda. Sou uma estabanada, admito. E admito também que ando na rua como se estivesse no mundo da lua. Com certeza fui culpada por espalhar todos aqueles jornais na calçada. Mas ele não precisava ser tão agressivo. Foi o que pensei naqueles segundos de estupefação enquanto o homem me xingava sem dó nem piedade.

Não sou daquele tipo estressadinha, mas também não gosto de levar desaforo para casa. Em situações como esta, não desço do salto, mas tendo a me aborrecer muito. Desta vez, o dia estava azul. Resolvi contar até dez e olhar o moço de verdade. Tentei ver o que havia por detrás da raiva nos olhos e daquele corpo que se agachava à minha frente. Certamente a vida dele não era fácil. Vender jornais é sempre um bico de quem está desempregado. E o desemprego explica muita coisa – inclusive a agressividade excessiva.

Abaixei-me para ajudá-lo, enquanto fazia o exercício de colocar-me no lugar dele. Certamente eu não saberia ser tão agressiva. Mas o verniz da civilização em mim é muito mais espesso que nele. Não importa a que custo, tive a oportunidade de ter uma educação mais completa e tenho mais acesso à cultura, de forma geral. Ignorando o olhar de quem queria me matar, assumi a minha responsabilidade no incidente e desculpei-me com ele. Surpreendentemente, ele meio que sorriu. E desculpou-se pelo mau gênio, explicando-me que estava atrasado e que jornais se vendem apenas até uma determinada hora. Com um sorriso, já beirando a descontração, despedi-me dele.

Fui embora prestando atenção nos meus passos e com uma música nova nos ouvidos. O pensamento vagou nas muitas vezes em que perdi a paciência e o humor em situações como aquela. E no quanto eu estava me desumanizando na relação com o outro – especialmente se o outro era um desconhecido e mal vestido. Parte da responsabilidade, certamente é desta vida corrida, e no meu caso, agravada pela minha incompetência na administração do tempo. Outra parte é do medo que tenho de ser assaltada, como já fui tantas vezes. Mas nada disso poderia justificar o endurecimento do meu olhar. E com aquele jeito de madalena arrependida admiti: nem me custou muito ser simpática. Foi preciso apenas exercitar a minha tolerância – e o exercício não me tirou nenhum pedaço, além de ter provocado uma mudança concreta em quem antes só queria me agredir.

E meu andar quase se transformou em passos de dança coreografada, de tanto que gostei da minha constatação. Não estraguei meu dia e o mais importante: descobri que se eu posso mudar o meu olhar e com isso mudar a atitude de quem comigo contracena no teatro da vida, podemos muito. Então, ainda temos futuro - eu e toda raça humana!

Dia da Pátria

2011-04-16T07:27:00.011-03:00

Quando pequena, Sete de setembro era uma data ansiosamente esperada. Para a menina tímida, ser a baliza que seguia à frente da banda colegial era o estrelato. Os preparativos para o grande dia começavam logo após as férias do meio do ano. De mãos dadas com a tia, íamos escolher os tecidos da roupa, as meias-calças rendadas e as sapatilhas douradas. Depois, eram dias e dias acompanhando a tia a espalhar os dourados pelo vermelho da minúscula saia e pelo chapéu colorido, criado especialmente para a estrela.

Na noite que antecedia a festa, o sono era pequeno. Todos os minutos eram poucos para ficar imaginando a grande e colorida avenida aplaudindo-a. Na manhã do grande dia, nenhuma fome. Só uma alegria que vinha lá de dentro e enfeitava o rosto com um sorriso largo. Sorriso que permanecia o dia inteiro. Tomava o leite e engolia um biscoito porque era a forma de sair correndo para o colégio.

E o resto escorria como um rio de sonhos. A bailarina nascia esplendorosa. Na avenida Afonso Pena, era outra pessoa. Os movimentos eram ritmados, graciosos e seguros. Nada lembrava a moreninha que se sentava numa das últimas carteiras, na tentativa de se apagar dentro da sala de aula. Atrás dela, os tambores, cornetas, pratos, clarinetas. E o sorriso crescendo, crescendo e se espalhando pelas mãos, braços, pernas e movimentos. A Praça Sete de Setembro era o apogeu. Lá, o mar colorido de meninas e meninos parava. E eu fazia a muito esperada evolução. Como porta-bandeira de escola de samba do grupo especial, saudava o público fazendo aberturas e saltos elegantemente ensaiados.

Foi assim durante toda a infância. Adolesci. A bailarina do Sete de setembro morreu dentro de mim. O dia da Pátria já era festa dos militares. Os mesmos que desfizeram minha família e me separaram de meus irmãos. Eu já não acreditava mais naquela festa que agora era de um povo silencioso como gado marcado. Um povo obediente que sorria sem saber porquê e aplaudia, também sem saber porquê, as fardas verdes pesadas de medalhas e as lustrosas botas pretas. Para mim, Sete de Setembro e a Praça Sete passaram a ser sinônimo de protesto, prisões e saudade.

Muitos anos se passaram e o Sete de Setembro e a Praça Sete de Setembro perderam todo seu significado. Hoje, não são mais palco nem de protesto. Só de saudade.

Contribuição da Sandra Camurça:

Hoje o 7 de setembro é dia de protesto sim, é o dia do Grito dos Excluídos.
É lindo porque é um ato político mas apartidário, é lindo porque mistura todo mundo: movimento de mulheres, negros, GLBT, sem-terra, sem-teto, até o lado mais à esquerda da igreja católica se faz presente. Na última que eu fui, a coisa mais linda que eu vi foi umas drags protestando loucamente ao lado de freirinhas tão pudicas.

*****

Este texto faz parte da blogagem coletiva proposta por Rosélia

Infância

Ganhei do meu amigo querido Miguelito e do também querido Dilberto:

Festa de vida

2011-02-21T11:55:00.012-03:00

O verde das pastagens refletia o sol e doía nos olhos de tão lindo. As montanhas aprisionavam as nuances e intensidades da beleza dos pés e dos frutos do café, espalhados em suas encostas. O “arrasta-pé” corria solto, levantando uma nuvenzinha do gramado. As cores dançavam vibrantes. Quase tão vibrantes quanto os olhos orgulhosos e amorosos da mãe da noiva que percorriam o mar de rostos sorridentes. O terreiro da fazenda estava lotado. De gentes e de balões e de bandeirinhas e de serviçais oferecendo inacabáveis “comes e bebes”.

Eu estava sentada no último pau da porteira. Meus pés doíam por dentro da bota de couro curtido. O suor escorria pelas costas e pela frente, molhando a camisa xadrez. As costuras da calça jeans cortavam, sem piedade, as carnes dos quadris e coxas. Era ficar quietinha e quietinha pra não cair na tentação de tirar a roupa e horrorizar a TFM rural. Deus me livre! Era casamento da minha parceira!

E fiquei. Só quietinha e observando e pensando: minha amiga, parceira de mil e uma aprontações, estava definitivamente entrando (ou voltando) para um tipo de vida que eu não entendia. E entendia ainda menos como alguém se formava em biblioteconomia e optava por abandonar tudo e ser esposa de fazendeiro. Eu achava que entendia da vida e entendia das escolhas e entendia de amar.

E continuei ali, sentindo a dorzinha fina dos pés virar tremor quando duas mãos me pegaram por trás. Eram mãos grandes. Grande era também o corpo no qual as mãos me encostaram. Uma reação esquisita nas minhas entranhas foi imediatamente transformada em raiva. Me virei pura cascavel, disposta a chocalhar a audácia do dono das mãos – com certeza um matuto arrogante que estava me confundindo com alguma matuta das redondezas.

Ainda hoje um calor me sobe ao rosto ao me lembrar do que veio depois. Calor de vergonha e de coisas mais. Todo meu intrépido preconceito ficou paralisado nos olhos verdes. Foram daqueles olhos verdes o ponto de partida de uma longa e bela e vicinal história. E comecei a aprender de vida e de escolhas e de amar.

"Seu Chico"

2011-02-01T08:51:00.012-02:00

Dizem que mineiro adora contar um “causo”. E é verdade. Teve um mineiro na minha vida que não só me ensinou a acompanhar histórias mirabolantes como a dar finais insuspeitos às mesmas histórias mil vezes contadas.

Meu avô era um mulato alto, magro e orgulhoso. Neto de escravos, traçou seu destino ao encantar-se pela filha mais velha do farmacêutico da cidade. Minha avó era uma "branca bem apanhada” – descendente de portugueses, tinha pele e olhos claros - mas a alma era miscigenada como a terra em que nascera. Era professora - e mais tarde seria diretora - da única escola que havia na cidade.

Naquele tempo, professora era autoridade. E marido de professora era o consorte da autoridade – portanto tão respeitado quanto ela. Viviam num casarão barroco de inúmeras janelas azuis. Janelas que se encheram todas com rostinhos que variavam do mulato ao branquinho. O rostinho mais velho era da minha mãe – que viria a ser também professora e se casaria com o recém-chegado farmacêutico, aquele que herdaria as portas estreitas e compridas da botica do lugar e viria a ser declaradamente um dos “comedores de criancinha”, herdeiro dos ideais do “cavaleiro da esperança” - este me ensinou a fazer História.

Meu avô não era letrado, mas tinha uma inteligência privilegiada, uma rara habilidade com as mãos e a alma plena das artes. Esta mistura de dons fez dele um dos homens mais ambicionados e invejados das redondezas – para desespero da minha avó que se roía de ciúmes do “seu Chico”! Mas ele era o parceiro ideal daquela descendente de cristãos novos que herdara a alma idealista e o coração conspirador dos inconfidentes da velha Vila Rica. Juntos revolucionaram a cidadezinha com suas peças teatrais - escritas por ela, montadas e dirigidas pelo Seu Chico - com seus saraus de poesia ao som de sax (às vezes clarineta) e as noitadas folclóricas onde a moçada cantava e dançava ao som da viola caipira.

Meu avô tinha muitas histórias. Ele tinha o dom de fazê-las e vivê-las e inventá-las e contá-las. Às vezes, tento me convencer de que há em mim uma veiazinha do “seu Chico” conduzindo meu sangue multirracial. Gosto de histórias, mas reconheço que saber contá-las não é pra muitos.

Lembranças

2011-01-28T21:15:00.004-02:00

uma manhã de nuvens
cheirando verão
a cidade prendendo
o silêncio do tempo
o relógio chorando
os minutos iguais
e a espera deitando
no prato de arroz

uma tarde chuvosa
beirando natal
as ruas dormitando
na enchente do rio
um sino brincando
de sete marias
e a boca engolindo
um gosto de jiló

uma noite pingando
dentro e fora do mito
um dormente de trilho
sem apito de trem
um lenço enxugando
o choro do vento
os olhos guardando
cachoeiras perdidas

e o tempo partido
derivando pra vida

Pra não dizer que só falei de flores

2011-01-27T12:18:00.004-02:00

....Minas é também enchentes, descasos governamentais e tudo o mais que se costuma ver nos noticiários do nosso Brasil de norte a sul.

Dia destes uma queda de barreira na principal rodovia do sul de Minas nos fez desviar e pegar uma estradinha vicinal. Chegamos sem querer a uma cidadezinha qualquer. O que vi lá não foi pior do que já vi muitas vezes pela tevê. Talvez tenham sido os olhos que me olharam. Os olhos contam histórias. E os olhos daquela gente deixaram meu coração pequenininho, a inquietação germinando nos poros.

Era uma gente que se ajuntava toda na escadaria e porta da igreja. Bem no meio da praça. As intimidades emocionais sendo desnudadas, o particular tomado pelo desespero coletivo. Uns ajudando aos outros com o nada que lhes sobrou, outros apenas existindo ali, como sombras do que poderiam ter sido.

Um único carro oficial ia e vinha várias vezes, aumentando o agrupamento na escadaria. Cachorros zonzos, colchões enlameados e uma tralha irreconhecível, que antes deve ter sido roupas e utensílios domésticos, aumentavam o caos na pracinha. O padre, lá no alto da porta da igreja, tentava gestos que pareciam ser de aconchego – mas que eram muito pouco pra quem havia perdido até o que não tinha.

Saí de lá muito mal. A impotência talvez seja a maior das frustrações. Dias depois soube que a situação naquela região havia piorado e que as cidades estavam ilhadas – inclusive esta. Não é preciso falar do sofrimento, da dor daquela gente. Nem é preciso lembrar que parte destas tragédias poderia ser evitada.

Também aqui no Sul de Minas, a região mais economicamente acelerada, mais ecologicamente correta e mais tucana de todo o estado, os governos priorizam as obras de visibilidade em detrimento do trabalho invisível e necessário das sábias formiguinhas.

E as cigarras continuam cantando, porque eleger-se é preciso!

Minas são muitas. E gerais.

2011-01-23T14:04:00.001-02:00

Dizem que mineiro come quieto. Se dizem, deve ter verdade. Sou mineira e não quero ser exceção, mas tenho que reconhecer: como fazendo barulho – não literalmente que seria uma baita falta de educação. Gosto de dividir e ainda mais de multiplicar. E isso exige certo grau de decibéis.

Mas este texto não é pra falar sobre mim. Ou pelo menos, não apenas e diretamente. É pra falar de blog e de Minas e de mineiros e de quem gosta desta grande diversidade contida nas Gerais. Pra falar de histórias – vividas, vistas ou quase inventadas – de uma gente que canta e encanta e vive e aguenta.

Minas são muitas, disse João. E como desmenti-lo se neste território que mais parece a cara do Brasil de perfil cabem culturas, sotaques e belezas de vários outros territórios que o cercam?

Minas é semi-árido, pouco conhecido do centro-sul do país e até mesmo do resto das Minas. É Gerais onde as gentes têm sotaque nordestino, pele curtida pelo sol e alegria cansada. É uma gente forte, sofrida e festiva como em todo semi-árido nordestino.

E há a Minas Profunda, cheia de pedras preciosas e misticismo. Um grande rasgo quase unindo norte a sul. A Minas do Jequitinhonha e suas várzeas e seu artesanato, a de São Tomé das Letras e seus traços de Frida Kahlo e cheiro dos anos 70, a Minas de diamantes e Diamantina, terra de Chica da Silva.

Minas da Zona da Mata, quase um fértil quintal fluminense, terra de Murilo Mendes, de grandes universidades, vales verdes, brilhantes planícies, belas montanhas e sotaque de mar.

Minas do Triãngulo, nariz inserido no Brasil Central, dos vastos pastos e grandes boiadas, da musica “country”, de Araxá, berço de dona Beja, de Uberlândia - cidade dos eventos - e sua cidades-irmãs.

Minas do centro, talvez a Minas mais Minas - mistura de todas as outras. Da Belo Horizonte, emoldurada pela serra do curral - pra uns uma roça iluminada, pra outros a memória da cidade jardim. Da Zona do Aço, da terra de Drummond, do solo de ferro e das commodities.

Minas do sul maravilha, reflexo paulista que acelera a vida e foca na estética, uma Minas cosmopolita e consumista, mas de forte consciência ecológica.

Assim é Minas. Muitas em uma. Uma em muitas gentes. E são estas muitas Minas e tantas gentes que as histórias pretendem desvendar. Num futuro próximo. E breve, espero.

norte de minas

2011-01-21T15:24:00.000-02:00

comendo chão
vai o pai
vai a mãe
vão os filhos

dentro deles
vai a foice
dilacerando o estômago

(enquanto me lambuzo
de chocolate e consternação)

Minas,

2011-01-18T13:44:00.000-02:00

são muitas. Porém, poucos são aqueles que conhecem as mil faces das Gerais."
Guimarães Rosa